100 Jahre Babelsberg: "Der Popo ist nicht schlecht, aber brauchen wir nicht auch ein Gesicht?"

Immer, wenn die junge Frau im Frühjahr 1943 in die S-Bahn stieg, die sie von der Berliner Innenstadt raus zu den Filmstudios brachte, hatte sie dieses zwiespältiges Gefühl. Da war die Erleichterung, dass sie wieder einen Tag lang alles hinter sich lassen konnte, die Trümmer der Stadt, die Toten des letzten Bombenabwurfs. Und da war das Unbehagen genau darüber: Dass sie, die Schauspielerin, in die künstliche Welt der Filmstadt fliehen konnte.

Gespenstisch sei es gewesen, in jenen Tagen "unbeschwerten Frohsinn zu verbreiten und über die albernsten Pennäler-Scherze zu lachen", sagte die Schauspielerin Karin Himboldt viele Jahre später. Von März bis Juni 1943 drehte sie in Babelsberg die "Feuerzangenbowle". Sie war Eva, die Tochter des Schuldirektors, in die sich der Schriftsteller Johannes Pfeiffer, gespielt von Heinz Rühmann, verliebt, als er, als Schüler verkleidet, nochmal die Schulzeit erleben möchte.

In der Halle "Große Süd", die es immer noch gibt, entstanden Klassenzimmer – während es an den echten Schulen nur noch selten Unterricht gab und ältere Schüler Flakhelfer werden mussten. Wohl auch als Beleg für die vermeintliche Unangepasstheit des Films erzählte Heinz Rühmann später gern, wie er mit den Filmrollen im Gepäck ins Führerhauptquartier in Ostpreußen reiste und so erreichte, dass die "Feuerzangenbowle" doch noch ins Kino kam. Obwohl der Erziehungsminister fand, der Film verhöhne Lehrer. „

"Hitler: ‚Ist er wirklich so komisch?‘ Göring: ‚Wir haben uns auf die Schenkel geschlagen.‘ Hitler: ‚Dann soll er sofort anlaufen.‘" – an diesen Wortwechsel will sich Rühmann erinnert haben. Ein "Meisterwerk des zeitlos heiteren Eskapismus", nannte ihn der Filmkritiker Georg Seeßlen. Er sei weder ein "guter" noch ein "böser", aber leider auch kein unschuldiger Film. Bis heute kommt er regelmäßig im Fernsehen.

Petra Ahne

Es war eine große Party, das Fest zum Firmenjubiläum in einem Berliner Lokal nahe dem Pariser Platz. Alle waren sie gekommen, Fernsehstars und Produzenten, Glamourgirls und attraktive junge Männer in Designergarderobe, um den 20. Geburtstag von Grundy Ufa zu feiern. Die Firma beliefert das Fernsehen mit Daily Soaps wie "Gute Zeiten, schlechte Zeiten" und "Unter uns".

Drinnen im Lokal gepflegte Gastlichkeit, draußen bei Herbstkälte Fangeschrei und Fotoreporterlärm. Daily Soaps zählen zu den erfolgreichsten Formaten privater, aber auch öffentlich-rechtlicher Sender. Sie erschaffen ihre eigene Welt, eine Welt, die Helden und Bösewichter gebiert und in der sich schließlich nur noch die leidenschaftlichen Stammzuschauer zurechtfinden. Eine Parallelwelt abseits der Realitäten und jenseits der Wahrnehmungsschwelle aller Nichteingeweihten. Die Kulissen für diese Parallelwelten stehen zum Beispiel auch in Babelsberg.

Seit 1995 werden in den Studios die Folgen von "GZSZ" hergestellt, jeden Tag eine – Massenproduktion. Fast 5.000 Episoden sind seit dem Start der Seifenoper 1992 entstanden. Manche der aktuellen Darsteller gingen damals noch in den Kindergarten. Für einige von ihnen wird die Soap vielleicht zum Sprungbrett für eine Schauspielkarriere werden. Yvonne Catterfeld hat es geschafft. Sie begann einst bei "GZSZ", die Fans liebten sie als Julia Blum, in rund 800 Folgen spielte sie mit. 2005 stieg sie schließlich aus – und hat sich seither zu einer ernstzunehmenden Fernsehschauspielerin entwickelt.

Gewisse Berühmtheit erreichte auch Susan Sideropoulos, auf dem Foto ist sie mit Daniel Fehlow zu sehen. Sie spielte zehn Jahre in "GZSZ", bevor sie im vergangenen August den viel beachteten Serientod starb. Die meisten Darsteller sind jedoch nur in ihrer Seifenblase Stars – für eine gute halbe Stunde pro Tag.

Ralf Mielke

Ohne Babelsberg hätte es sie vielleicht nie gegeben, DIE Dietrich; von den wahren Diven des Metiers wird ja mit bestimmtem Artikel vor dem Nachnamen gesprochen. Die Nielsen, die Garbo, und, ab 1929 dann eben auch: die Dietrich. Das war, nachdem sie – äußerst widerwillig – die Probeaufnahmen für den Film "Der Blaue Engel" (1930) absolviert hatte. Sie ließe sich nicht gut fotografieren, hatte sie dem Regisseur Josef Sternberg vorher mitgeteilt. Marlene Dietrich war damals 27, hatte in 16 Stummfilmen und 26 Bühnenproduktionen ohne größere Folgen mitgespielt und wurde bei ihrer Agentur unter dem Schlagwort "Naive" geführt.

Sternbergs Assistent hatte bei der Karteisuche bemerkt: "Der Popo ist nicht schlecht, aber brauchen wir nicht auch ein Gesicht?" Sternberg selbst war überzeugt, in ihr jene "aufregende Frau, die alles elektrisiert", gefunden zu haben, wie sie ihm für die Rolle der Varieté-Sängerin Lola Lola vorschwebte. In der Tat finden Dietrichs Gaben, das Von-oben-Herab der Femme fatale und ihre bodenständige Kodderschnauze, bei den Probeaufnahmen in Höchstform zueinander.

Missmutig lehnt Marlene am Klavier, zieht in aller Seelenruhe an ihrer Zigarette und legt die glimmende Kippe auf dem Deckel des Instruments ab. Dann stützt sie das Kinn auf die Hände, schlägt kokett die Augen nieder und beginnt mit "You’re The Cream In My Coffee". Der Pianist verspielt sich heftig, auch beim zweiten und dritten Anlauf.

Zunächst heißt es nur: "Soll Musik sein, ja? No’ mal", dann wird ein prächtiger Wutausbruch daraus: "Zu dem Dreck soll ich singen? Dussel!" Das ist ebenso unverschämt wie ehrgeizgetrieben, ebenso vulgär wie grandios. In anderthalb Minuten war aus einer unterbeschäftigten Naiven eine der größten Verheißungen des Kinos geworden.

Carmen Böker

Als der Zimmermanns-Brigadier Balla das Signal gibt: "Hosen runter", entsteht eine der amüsantesten und zugleich folgenreichsten Szenen, die bei der DEFA gedreht wurden. Es ist ein heißer Sommertag, auf der Baustelle läuft eine sozialistische Großkundgebung, die "Ballas" haben es vorgezogen, abseits ein paar Bierchen zu trinken, dann gehen sie im Stadtteich baden. Nackt.

Ein Polizist ruft sie zur Ordnung und landet unter Gejohle in dem Teich. Der Film heißt "Spur der Steine", Ende 1966 läuft er im Berliner Kino International. Als der Polizist unfreiwillig baden geht, fordern Stimmen aus dem Publikum, "den Regisseur einzusperren". Manfred Krug, dem Darsteller des wilden Zimmermanns Balla, rufen sie zu: "Geh endlich arbeiten, du Schwein".

Der Parteiführung passt der Film nicht, der ungeschönt von Helden und Feiglingen im sozialistischen Arbeitsalltag und ihren Konflikten auf einer Großbaustelle erzählt. Doch anders als eine halbe Jahresproduktion der DEFA von 1965, die nach dem berüchtigten 11. Plenum der SED gleich verboten wird und im Giftschrank landet, kommt "Spur der Steine" zunächst in die Kinos. Man setzt auf die "Stimme des Volkes", das hatten schon die Nazis Anfang der 30er-Jahre so gemacht, als der amerikanische Film "Im Westen nichts Neues" in Deutschland lief und sie ihn niederbrüllen ließen.

Nach einer Woche bestellter Krakeelereien wird "Spur der Steine" abgesetzt. Der Regisseur Frank Beyer darf viele Jahre nicht mehr in Babelsberg drehen, er wird in ein Provinztheater abgeschoben. Manfred Krug kriegt nie wieder solch eine Rolle, später geht er in den Westen. Erst nach der Wende kommt der Film wieder ins Kino. Die Badeszene wurde übrigens nicht in Babelsberg, sondern im sächsischen Coswig gedreht. Der Teich ist längst trockengelegt, heute liegt dort der Marktplatz der Stadt.

Thomas Leinkauf

Die Floskel vom Kino als einer Fabrik der Träume – selten ist sie so irritierend wie bei jenen Filmen, die vom Holocaust handeln. Allein das Wort Fabrik. Traumfabrik, Todesfabrik, plötzlich gibt es Berührungen. Wie oft wird Roman Polanski von seiner Kindheit im Krakauer Ghetto geträumt haben? Träumt er überhaupt davon, oder schützt ihn sein Unterbewusstsein? Die Mutter des Regisseurs wurde 1942 nach Auschwitz gebracht, sie war im sechsten Monat schwanger. Er hat sie nie wiedergesehen. An dem Film "Schindlers Liste", dessen Handlung in Krakau angesiedelt ist, wollte Polanski nicht mitwirken, die Vergangenheit drohte, ihm zu nahe zu kommen.

Und dann begibt sich Roman Polanski im Frühjahr 2001 ausgerechnet nach Deutschland, um seinen Film über die Verfolgung der Juden zu drehen: "Der Pianist". Die Geschichte des Musikers Wladyslaw Szpilman spielt im Warschauer Ghetto, einem Ort, den der Regisseur selbst nicht erfahren hat, nur so ist es ihm möglich, sich die Erlebnisse seines Helden zu eigen zu machen.

Im Studio Babelsberg entstehen die Kulissen der zerstörten Wohnungen, für Außenaufnahmen geht das Team in das brandenburgische Jüterbog, wo in einem alten Kasernenkomplex die Ruinenszenen gedreht werden. Die Filmfabrik funktioniert perfekt, sie produziert Bilder – die für einen Mann allerdings alles andere als eine Illusion sind.

Marcel Reich-Ranicki schreibt über Polanski: "Er hat den Alltag des Ghettos, seine Atmosphäre so treffend und mit einer so überwältigenden Genauigkeit wiedergegeben, dass ich, diesen Film sehend, hier und da mit dem Verdacht kämpfen musste, da seien authentische Dokumentaraufnahmen eingeblendet worden. Nein, da ist nichts übernommen, da ist alles rekonstruiert." Es sieht so aus, als ließe sich im Kino selbst das Unbeschreibliche beschreiben.

Frank Junghänel