Wir lieben uns. Wir lieben uns so sehr, dass wir einander Stinki und Fauli nennen, uns gegenseitig die Unterhosen von der Wäscheleine klauen und wie junge Hunde herumhüpfen, wenn wir „über etwas freuen“. Und wir freuen uns ständig. Wenn gerade nichts zu tun ist, steckt jeder zehn Euro in die Hosentasche und wir ziehen durch den Kiez. Wir belagern die Tischtennisplatte im Hof, schnorren Cocktails an der Bar und futtern Pizza im Bett, direkt aus dem Karton. Wir fahren mit Gitarre und Glitzer im Handschuhfach an den Liepnitzsee und übernachten in ihrem ausgebauten Fiat Scudo, der auf den Namen Eddie hört. Es gibt kein Gestern und kein Morgen. Aber es gibt ein Problem: Maria ist 29, ich bin 57.