Die ersten Eindrücke der Stadt waren enttäuschend. Ich kam vom Mittelmeer, von Tel Aviv her, über die Autobahn. Links und rechts lagen Hügel, der Verkehr floss zäh. Die ersten Häuser schienen die üblichen Betonwürfel, die überall im Nahen Osten herumstehen: gebaut nach dem Zweiten Weltkrieg, mächtige Klimaanlagen an den Außenwänden, das Wetter nagte an den Fassaden. Der Taxifahrer, ein jüdischer Israeli, sagte, er würde nur bis zur Altstadt fahren, dann müsste ich umsteigen, in ein anderes Taxi, weil er nicht in den Osten der Stadt fahre, wo die Araber lebten. Aber er kenne einen guten arabischen Fahrer, den würde er gleich anrufen, keine Sorge, der werde mich an mein Ziel bringen, eine Wohnung in der Nähe des Damaskus-Tores.

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